Crônica • Tragédias no Sul

Hoje, molhei m’alma sulina. Banhei manhã de enchentes, lamas e perdas. Distante, me aproximo de dores desconhecidas. O “Porto Triste” atracou dor, solidariedade, mãos corajosas e reconstrução.

Todo estado, com o rosto molhado, olha assombrado vidas idas. A enxurrada Guaíba descalçou o Pampa, desnudou a bombacha e silenciou a gaita.

O vanerão, sem dançar, refugiado, se afogou no CTG. A Natureza maltratada e inocente derrama seu lamento, encharcando dores desesperadas e despreparadas.

Desprezados e tristes, de longe, sem correr de enchentes, os índios olham a solidão oca da tragédia. A “inteligência” humana, habita seus sonhos no caos.